Иногда, у меня возникает мыль о том, что я какая-то ненормальная. просто не вписывающаяся в рамки простого существования - о жизни я уже не говорю.
Я не знаю, как должно выглядеть выражение лица человека который мне рад. Особенно я не знаю как выглядит это у человека, который мне действительно рад, а не лицемерит - так, на всякий случай.
Я не знаю как это - когда тебя ждут в доме и тебе рады. Я никогда не обедала у себя дома, с кем-то кто ждал меня просто для того что бы узнать как у меня дела. Как не обедала с кем-то у него дома. И ни ужинала... Ни завтракала...
Меня никогда не ждали с опасением того, что я могу передумать и не придти.
Как-то мое существование было чем-то самой собой разумеющимся, но не обязательным. Как трансляция передач по телевизору, профилактика которого по понедельникам всех не очень-то и заботит.
Как-то не верится что кто-то может быть мне рад. Это не кажется реальностью - это кажется каким-то очередным дурацким розыгрышем, где все неожиданно уберут с лица улыбки и начнут ржать, что очередной идиот поверил дружелюбному лицемерию.
А потом, я вижу семью где всегда рады "своим". Где ждут домой, где помнят, что тебе нужно, где не могут без тебя обойтись... Где ты неотделимая часть системы жизни каждого.
И теперь мое существование кажется еще более бесполезным...